Doigts gras des pigeons sur la neige
Rouleaux comme des murs d’isolation
Gardiens des plumes, oreillers à l’abri
Les cristaux de froid attendent le printemps
Prisonniers du temps, ils rêvent à toi
Jolie brune aux yeux de cuir, aux cils à pattes
Comme des lettres tracées à l’encre ancienne
Avant les écrans de disparition
Neige sous les doigts, pigeons aux cœurs gras
Pansement de lune en coton pour ces enfants
Dont les bras en abandonnant des lapins d’innocence
Lançaient des signes : « Une trêve n’est pas la paix. »
Pigeons de graisse aux doigts de neige
Ils croient à la bonté d’une rose – elle leur jette du pain
Bénies donc soient ces miettes !
Qu’on ne les picorent pas en vain !
Tout a déjà été dit ; le poète le redit autrement
Cherchant le chemin d’une vérité inexplorée
Qui serait la clé—pigeon sur neige
Ma jolie brune—la clef des vérités déjà connues
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[Image: Le passage de la petite cosmonaute par reading_is_dangerous]
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