assis pour rien depuis qu’il n’écrit plus ;
ses nuits sont vides de sens
et puis on lui raconte cette histoire
d’ivrognes jetant des ivrognes à la rivière
alors son thé lui fait horreur—
le goût de l’eau de la Moskova !
mais il avale une gorgée...
encore une autre
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Image: Fleur de drap
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RépondreSupprimerLa vie est difficile pour moi en ce moment et je n'allais plus que sur quelques blogs. Rien ne peut me faire plus plaisir que de retrouver des textes de toi...
RépondreSupprimerPour Ariaga,
RépondreSupprimerJe t'envoie des pensées réconfortantes, et de la chaleur.
Merci Sil, j'apprécie vraiment.
RépondreSupprimerLa Moskova ! Quelque chose me dit que c'est peut-être un fleuve de larmes !
RépondreSupprimerNe bois pas ça, non, surtout pas !
Écris, oui, écris comme ça. Ça me rend ivre, qu'elle belle ivresse, et j'aime ça. Écris !