balayer ce coin dans l'angle de la porte
la toile de crasse, noire d'araignées
la poussière visible et invisible
ces petites choses dans les inégalités du sol
balayer le plancher qui touche aux murs
le bord du tapis, le dessous du tapis
l'intérieur du lit et ses objets perdus
tiens, un ours en mousse dans un sachet plastique
balayer les livres grisonnants, jamais vraiment lus
les carnets vides et sans espoir, les stylos morts
les systèmes de pièces de monnaie inutiles
les câbles électriques connectés à l'infini
balayer les boulettes de papier, les cailloux-souvenirs
les échecs de la Belle-Au-Bois-Dormant
la guitare sans corde et sans merci
le jeu de cartes aux cinquante-deux espèces de microbes
tout épousseter, entre mes orteils et sous les bras
tout dépoussiérer, sauf cet objet accroché au vide
et qui ne connait pas la poussière :
mon miroir, mon beau miroir
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Photo : Clandestino regardant devant lui
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